Ich sitze
rückwärtsgewandt
am offenen Fenster,
kalte Morgenluft strömt herein,
Vogelgesang,
im Spiegel der Ausschnitt
eines Baumes
zwischen Wurzel und Krone
biegen sich Äste,
der Stamm ist nicht zu sehen,
zittern Gäste,
immer ähnlich, niemals gleich
stets im selben Raum,
unversehens,
mal ein Knirschen,
Blatt an Ast an Baum.
