Die Menschen kommen nach Haus
von der Arbeit nach dem Einkauf
was der Abend bringen mag
ob jemand auf sie wartet
nach diesem langen Tag
–
trägt die junge Frau
gelbe Blumen heim
er läuft in sie hinein
auf dem breiten Bürgersteig
sein Blick gerichtet nach oben
diese wunderbare Färbung
seine blauen Blumen
verteilt auf dem Boden
ihre gelben ebenfalls
–
gleichwohl lacht sie laut auf
und formt strahlend
einen leuchtend
blau-gelben
Strauß.
Hallo zusammen,
und es ist schon wieder Donnerstag. Heißt: Podcast. Folge 8. Die weite Welt. Und zwei weitere Gedichte.
Reinhören hier:
Ich freue mich über Kommentare. Und Überhaupt!
Vielen Dank
Euer
Fritz Sebastian Konka
Hallo zusammen,
die siebte Folge meines Podcasts ist online. Sie ist nach einem der drei Gedichte, die ich in dem Podcast vortrage, benannt. Die anderen beiden sind „Das Lachen des Spatzes“ und „Die hinabstürzenden Tauben“.
Und der Podcast geht so:
Danke.
Tue es gut!
Euer
Fritz Sebastian Konka
Moin zusammen,
dieses Mal pünktlich zum Donnerstag, der neue Podcast:
Kurz und knapp. Dieses und jenes.
Ideen, Anmerkungen, Verbesserungsvorschläge immer her zu mir. Ich werde sie gerne berücksichtigen.
Danke.
Tue es gut!
Euer
Fritz Sebastian Konka
Wie ein breiter Bach jener flache Fluss
hinüber führt diese alte Brücke
auf ihr stehen schiefe Häuser
schließen ohne jede Lücke
von dem höchsten Dach
stürzt eine erste Taube steil hinab
–
fängt fein sich auf
fängt fein sich ab
stürmt erneut hin
aufs höchste Dach
gurrt und schaut hin
ab mit Genuss in
Richtung Fluss
fängt fein sich auf
fängt fein sich ab
–
nun tut eine zweite Taube es gleich
derweil kühl ich meine Füße seicht
watend im flachen Fluss
und schaue mit Bedacht
hoch zum höchsten Dach
zu den hinabstürzenden Tauben.
Ein Sommerabend zwischen neun und zehn
aus offenen Fenstern weh‘n
Fernsehgeräusche
mahnende Worte
und Zigarettenrauch
vom Balkon gegenüber
schaut ein Mann
zu mir herüber,
Blicke treffen sich,
ich hab ihn lang nicht mehr geseh‘n,
und wenden sich ab
zu zwei Vögeln, die fliegen davon,
begleitet vom Gesang ihrer Artgenossen,
im Hintergrund Motorengeräusche,
das Rauschen der Straße,
die Geräusche einer Feile,
über allen, der Himmel, weich.
Rote Blätter einer Buche
hängen tief herab,
streben gen Erde
mit sanfter Schwere
schaukeln vor und zurück,
unter ihnen das hohe Gras,
das ebenfalls im Winde wiegt,
das gen Himmel sieht,
sehnsüchtig nach Verbindung,
säße ich nicht hier,
stünde ich dort
im hohen Gras,
reckte mich,
auf nackten Zehenspitzen,
streckte mich,
so hoch ich könnte,
erreichte ich mit einer Hand
und letzter Kraft
vielleicht
einen Ast
und
seine Blätter.
Heute als erste Tat
nach dem Aufstehen
atme ich mit Bedacht
die Luft des Morgens,
nehme bewusst
Abschied von dieser Nacht,
erwarte
den Morgen,
den Tag,
was kommen mag.
Heute als letzte Tat
vor dem Schlafengehen
atme ich mit Bedacht
die Luft des Abends,
nehme bewusst
Abschied von diesem Tag,
erwarte
den Schlaf,
die Nacht,
den kommenden Tag,
Der Himmel voll von Wolken
die nebeneinander stehen
die ineinander übergehen
weiß, einzeln, grau
das Himmelsblau ist
nicht zu sehen
und ist doch da
und ist doch nah
hinter all den
Wolken.
Ich frag nicht mehr
warum
nicht mehr
wieso oder
weshalb
zumindest nicht mehr
jede Stund‘.
Wenn ich
angekommen bin,
fühle ich den Wind,
wie er zärtlich,
wie er sacht,
mich kitzelt,
mich anlacht,
wie er zeigt,
dass alles
Leben
ist
Wiederholung
in Bewegung
ist.
Und ich sehe,
wie die Blätter
tanzen,
tanzen im
leichten Wind
an den schmalen
Ästen, die ihr
zu Hause sind.
die Stille am Morgen
nach dem Sturm
des Unbewussten
verborgen
ein leise Ahnung.
Die Helligkeit
des Morgens
an jenem neuen Tag
der frische Duft
nach Regen
in jener vergangenen Nacht
zogen Wolken
fantastisch
um den leuchtenden
Mond, der voll
am Himmel stand,
und regneten
herab.
An manchen Tagen
ist
kein Wort
ist
schlicht.
Ich lese meine Zeilen,
die ich gestern schrieb,
nicht ein Gedanke blieb
erhalten.
An einen Tagen
steht eine Mauer dort,
wo gestern
nichts war,
unsichtbar
unüberwindbar.
An anderen Tagen
macht sich dort,
wo gestern
eine Mauer war,
Freude breit
und Ausgelassenheit.
Da stehen
alte Bäume
am Straßenrand.
Ich sehe
sie.
Jetzt!
Du sagst mir,
es wird alles gut,
doch leider weiß ich nicht,
ob dem wirklich so ist
oder zum Glück?
Ich sage dir,
für das Niveau deiner
Erfahrung bist du
selbst verantwortlich,
das stimmt oder nicht?
Ich sage mir,
ein bisschen Zweifel
gehört eben
zum Leben mit dazu,
zumal zu meinem.
Am offenen Fenster sitze ich,
der Regen prasselt,
es donnert und blitzt.
Die schmalen Äste biegen sich
unter der Last des Regens, eben
fiel ein Tropfen von einem Blatt
herab aufs nächste Blatt.
Am offenen Fenster sitze ich,
es donnert und blitzt,
der Regen prasselt.
Zu meinem Kern ist es noch weit,
er ist verletzlich, zart und weich,
ich spür‘, ich bin ihm nah,
wenn ich vor einer Pusteblume steh‘,
die sich im Winde neigt und hebt,
bei dir ich bleib‘, dich ich nicht brech‘,
weil es mich schmerzt, dir ich versprech‘,
ich lass‘ dich stehen, wie du bist,
ich lass‘ dich gehen, wie du bist,
im Winde lass‘ ich dich verwehen.
Der Tag klingt aus
wie er begann
auf dem Balkon
mit Vogelgesang
die Füße nackt
der Himmel blau
so strahlend blau.
Moin,
mein zweiter Podcast ist online. Wenn das mal kein Grund zum Feiern ist.
Yippie, yeah, yeah, yeah!!!
Oder was meint ihr?
Was in dem Podcast so passiert:
Ich stelle euch eine Frage und trage drei meiner Gedichte „Im Freibad“, „Leben und Momente“ und „Das Strahlen des Mondes“ vor.
Mache ich nun wöchentlich, also dieses Podcast-Dings. Und euch eine Frage stellen. Und Gedichte vortragen. Aber nicht immer drei. Und nicht immer die genannten. Das beruhigt, oder?
So geht der Podcast:
Danke! Danke! Tut es gut!
Euer
Fritz Sebastian Konka
Die Sonne steht nun tief,
sogleich wird sie
verschwunden sein,
und mit ihr ihre Strahlen,
drum schau ich still,
drum schau ich leis,
geduldig und voll Frieden,
wie sie so seicht
entschwindet,
und wie alsbald
mit sanfter Ruh
der Mond
ihre Strahlen findet.
Es ist ein Tag im späten Winter,
vom weißen Himmel
nieselt Regen leise herab
auf das tröstende Meer
inmitten der mächtigen
Stämme der Bäume
aus altem Laub,
an den kahlen Ästen
leblose Blätter
tänzelnd in der Luft,
eines fiel soeben,
weiter auf den verlassenen Wegen,
entlang an dem ewigen Grün
der endlosen Wiesen,
denkend an seine gegangene Frau.
Die Trave fließt
um die alte Stadt
so lange schon
so lange noch
ich blicke aus
dem Fenster
bis zum Horizont
über die Dächer
und wandere die
Gedanken
um die alte Stadt
bis an die See
dich kannte ich
damals noch nicht.
Wind.
Blätter.
Prasseln.
Verwehen.
Melancholie.
Lichter.
Fallen.
Wehen.
Licht.
Regen.
Sammeln.
Vergehen.
Farben.
Früchte.
Leuchten.
Gehen.
Ich blicke auf die grünen Hügel der Vogesen,
Nebel steigt aus dem Tal herauf,
an die Scheiben peitscht der Regen.
Der Ofen wärmt, die Vögel zwitschern,
ich denke, an das Plätschern des Rheins,
an die Natur als Spiegel meines Seins.
Wie die Flüße fließen,
wie die Wolken ziehen,
wie die Hügel im Nebel verschwinden,
wie die Vögel weiterziehen.
So klar und so bewusst,
breitet sich in mir die Einsicht aus,
wahre Ruhe ist stets im Fluß.
Am Abend spürst du nach,
wie lange liegst du wach?
Du lauschst dem Regen,
er trägt dich in den Schlaf.
Du träumst dich durch die Nacht,
bis du am Morgen erwachst,
du lauschst dem Regen,
worüber denkst du nach?
Regen fällt,
ich schaue zu,
wie er fällt,
mit aller Ruh.
Ich spür mein Blut
in meinen Adern,
ich spür mein Herz,
wie es schlägt,
ich spür den Sommer
und den Winter,
ich spür mein Bauch,
wie er sich neigt und hebt
unter meinem Atem.
Regen fällt,
ich höre zu,
wie er fällt,
mit aller Ruh.
Vom Hügel ist die nächste
Senke schon zu sehen,
eben noch stand er am höchsten,
bald ist er nicht mehr zu sehen.
Das Kornfeld leuchtet golden
vor dem blauen Meer,
die Kühe grasen auf der Weide,
niemand ist hier wer.
Aus der Senke ist der nächste
Hügel schon zu sehen,
eben noch stand er am tiefsten,
bald ist er von überall zu sehen.
Er sieht sie von Weiten.
Sie ist verloren in Einzelheiten.
Er winkt und ruft.
Sie schaut und sucht.
Gefunden.
Er läuft auf sie zu.
Sie erwartet ihn in Ruh
mit ausgebreiteten Armen
freudestrahlend.
Nun ist sie nah,
er ist fast da.
Kein Gedanke.
Ein Gedanke.
Er springt.
Aus vollem Lauf.
Mit voller Kraft.
Mit allem, was er hat.
Sie fängt ihn auf.
Sie fallen sanft,
er in ihren Armen.
Von dem Schlingern,
von dem Fallen,
krieg‘ ich einfach nicht genug!
Ohne Schlingern,
ohne Fallen
wird der Mensch niemals klug!
Über die raschelnden Kronen
der wiegenden Bäume
schaue ich hinab zur See,
es gibt nichts, das ich versäume,
bis die Sonne untergeht.
Es ist kühl im hohen Sommer,
eine Schwalbe träumt im Wind
zu den Liedern einer Eule,
es gibt nichts, das ich versäume,
bis ein neuer Tag beginnt.
Und das Schiff verlässt den Hafen,
wehmütige Freude
Möwen sitzen auf den Steinen
sehnsuchtsvolles Warten.
Die Sonne scheint, es regnet,
Tropfen fallen schwer.
die Möwen kreisen einen Bogen,
eine nur fliegt hinterher.
Eine Mutter klettert mutig
auf den Steinen bei starkem Wind
sie hält ängstlich an der Hand
ein vor Freude jauchzendes Kind.
Am Horizont verschwunden
der Kaffee auch fast leer,
ach, wären sie nur ungebunden,
ein letzter Blick aufs weite Meer.
Ich bin auf dem Weg,
keine Reise ohne Ziel,
ich verlasse den Weg,
eine Reise ohne Ziel.
Ich reise allein
mit meinen Gedanken,
ich kreise allein
mit meinen Gedanken.
Ich blicke hinüber,
vor meinem inneren Auge
zieht ein Leben vorüber
wie die Landschaften draußen.
Er wandert auf diesem schmalen Pfad,
der führt hindurch das hohe Gras,
in dem sie auf dem Rücken liegt
und in die Sonne sieht,
mit ausgestreckten Armen und
ausgestreckten Beinen.
Er geht an ihr vorüber,
ohne sie zu erblicken,
sie summt mit geschlossenen Lidern
seine Lieblingsmelodie,
gedankenverloren
schaut er in die Weite.
Jahre vergehen,
da geht er wieder diesen Weg,
er hört das Summen,
sie sieht, wie er dort steht.
Die Nachbarschaft
seiner Kindheit
Erinnerungen
aneinandergereiht
unbezwungen
fächern sich auf
von Wiese zu Haus
türmen sich Gefühle auf
hinter all diesen Wänden
langsam und abrupt
gehen nach und nach
die Lichter aus
wie implodierende
Lebensbilder.
Ein Gedanke
treibt Blüten
durchs Dorf
vor sich her,
er grübelt sich
kreuz und
schwer
Feld ein
zu tief hinein,
vergraben,
aus einem
halben Grund
sprießt er
bunt
alsbald zurück
ans Tageslicht.
Die Schwere sinnt,
es war einer dieser Tage,
an dem der Winter mit
dem Frühling tanzte,
der kalte Wind.
Es war einer dieser Tage,
an dem der Frühling mit
dem Winter tanzte,
die warme Luft,
der leichte Duft.
Wie der Tag sich neigt
dem Ende zu
in aller Ruh
winkt der Winter
dem Frühling zu
vergangen ist
das Vergängliche
niemals ist
Der Winter lächelt freundlich
dem Frühling entgegen
an diesem Tag im Februar.
Die Sonne strahlt hell und klar,
ein fast vergessenes Licht,
es riecht nach Leben.
Ein kalter,
kalter Wintertag,
blau der Himmel
strahlend
das Kind
in Mutters Armen
den Wind im Rücken
geschwind
mit wehenden Haaren
den Hügel herab
getragen
von einer Welle
aus Liebe.
Der Blick in den schwarzen
Himmel der
Nacht,
eine weiße Wand
aus Wolken
bewacht
sacht
die fernen Sterne,
hindurch schimmert
schwach
so hell
der halbe Mond.
Tief steht einem
aufgehenden Monde ähnlich,
tief senkt sich allmählich
über dem Wasser des Pazifiks
umgeben von dichten Nebel
ohne zu blenden,
ohne den Himmel zu färben,
die untergehende Sonne,
hell leuchtend in warmen Orange.
Wirkt so nah,
unfassbar nah,
fast greifbar
und bleibt doch
unerreichbar.
Wenn ich mit höchster
Freundlichkeit lausche,
verliert selbst der Lärm
seine Unfreundlichkeit
und der stete Ton der Straße
gleicht dem Brausen
der rauschenden Wellen
am Strand. Das Meer
mitten in der Stadt.
Hörst du es auch?
Sie dachte sich,
so geht es nicht.
Drum schrieb sie
ein Gedicht.
Sie schrieb:
Ich dachte mir,
es gehe mit dir.
Ich täuschte mich.
Es geht nicht.
Drum schreib‘ ich
dies Gedicht.
Die Wärme des Sommers liegt
zurück, mit kaltem Schritt
naht der Herbst,
lehrt die Endlichkeit,
kehrt das Innen nach Außen.
Von Draußen dringt klare Herbsteskühle
durch die weit geöffneten Fenster ein,
bringt die Kerzen deren Schein
zum Flackern,
wie sie schwingen,
wie sie singen.
Bevor sie ausgehen,
eine nach der anderen,
auswehen.
Der Wind
ein kreisender Reisender,
dessen Spuren
sich spiegeln
in dem Raum um dem Baum,
dem biegenden Ast,
dem wiegenden Blatt,
dem beginnenden Traum.
Der Wind
nimmt er Rast,
ragt der Ast,
hängt das Blatt,
steht der Baum
ruht der Traum.
Dem Regen
Raum und Zeit
geben,
so weckt er
diese unfassbare
Sehnsucht
nach Leben.
Dieser klare, frische Morgen
im späten Sommer
nimmt den Herbst
Huckepack
und trägt ihn
über die Schwelle.
Aufgegangen.
Aufgestanden.
Gegangen.
Vergangen.
Verlaufen.
Gelaufen.
Angekommen.
Abgesagt.
Angefragt.
Zugesagt.
Hingegangen.
Angefangen.
Beendet.
Gesendet.
Zurückgegangen.
Untergegangen.
Hingelegt.
Aufgegangen.
Aufgestanden.
Eine Amsel singt auf dem Dach,
ein Spatz hüpft hierzu im Takt
von Ast zu Ast der
gegenüberliegenden Lärche,
seine leichte Last biegt deren
Äste seicht gen Erde,
wie stark diese dennoch
zurück gen Himmel federn
überrascht
ebenso, dass fast synchron
Amsel und Spatz
kurze Zeit später
ihren jeweiligen Platz aufgeben
und fort fliegen, gemeinsam
nur ich bleibe
allein, nicht einsam,
zwischen Dach und Lärche
an meinem Ort,
jenem vertrauten Balkon,
der einem Aste gleich
vom Stamm entzweiend
in die Lüfte reicht
im Frühling langsam erwacht,
im Herbst allmählich ausruht,
im Sommer gesellig lebt,
im Winter einsam steht.
Könnte ich fliegen, würde ich folgen,
nur wem, Amsel oder Spatz,
könnte ich womöglich
nicht entscheiden,
würde ich also doch bleiben?
Nein, meine Neugier würde mich treiben,
im Wechsel aufschlagend,
abschlagend und gleitend
würde ich nachreisen
so weit, so lang Amsel und Spatz
noch eng zusammen flögen,
bis sie sich trennten,
dort würde ich halten,
dort würde ich die bestehenden Strömungen
mit leichten Bewegungen ausgleichen,
dort würde ich liegend stehen, schwebend wehen,
bis ich Amsel und Spatz irgendwann
nicht mehr sehen könnte,
sie würden endgültig entschwunden sein.
Der Regen kam überraschend
und so warten die Ruderer
unter der Brücke in Reih und Glied,
bis das Unwetter vorüber zieht.
Vor ihnen der prasselnde Regen, hinter ihnen auch,
über ihnen die schützende Brücke, auf der
ein Passant genüsslich seine Zigarette raucht
und gemütlich aufs Wasser schaut.
Es scheint, der Regen komme ihm
nicht ungelegen, so gelassen er dort steht,
als sei nichts, wäre nichts gewesen,
während es auf ihn niederschlägt.
Sein Blick, der nicht sucht, findet,
wie friedvoll das Wasser sich verbindet,
das fallende mit dem fließenden,
ein Kreis läuft in den nächsten.
Wer wo anfängt, wer wo aufhört,
ist nicht mehr zu entdecken,
während die Ruderer sich
nach wie vor verstecken.
Ich sitze am Ufer eines Sees
verfolge eine Seifenblase, die
über dem Gewässer schwebt,
ehe sie an Höhe verliert,
mit dem Wasser kollidiert,
leicht emporsteigt,
niedersinkt,
dieses Mal keine Kollision,
ein Tanz, ein Kuss, eine Verbindung,
gleich gleitet sie auf dem Wasser,
gleich verschwindet sie zur Hälfte,
nur ein Halbkreis noch zu sehen,
der mit der Strömung fließt,
wie eine Glocke aus Glas,
jetzt nicht mehr zu sehen.
Er läuft in Richtung Klippe,
das Seil, geknotet um einen Baum,
fest in seinen Händen,
er wird doch nicht springen?
Er springt, weit raus,
er schwingt hinaus,
unter ihm nur Luft,
dann nichts, dann Wasser.
Nur eines ist gewiss,
reißt das Seil oder lässt er es los,
es wär sein Tod, das Wasser gleicht
aus dieser Höhe Stein.
Ich frage mich: „Muss das sein?“.
So ohne Not. Das Spiel mit dem Tod.
Ob er nicht anders will?
Ob er nicht anders kann?
Welch ein Glück das Seil hält,
er lässt nicht los
und schwingt elegant
zurück an Land.
Unter mir die Lichter der Stadt.
Der geschlossenen Geschäfte, die heute
kein Ziel mehr sein werden,
vielleicht morgen, die werben
mit großen weißen leuchtenden Lettern.
Der fahrenden Autos, die ein Stück
der Straße erleuchten, immer ein anderes,
eine helle Leuchtspur erschaffend, die sie
auf der dunklen Fahrbahn zum Ziel geleitet.
Der stehenden Straßenlaternen, die ein Stück
des Weges erhellen, immer dasselbe,
wartend auf einen Passanten, der die hellen Stücke
zu einem Weg zusammenfügt bis zu seinem Ziel.
Der wechselnden Wohnungen, die als Ziel
scheinen, es vorübergehend auch sind,
zumindest für die heutige Nacht,
den morgigen Tag, das kommende Jahr.
Über mir die Lichter nach der Sonne.
Der zarte Himmel
leuchtet hell in blau,
am Horizont in grau,
in lila und in gelb.
Es ist das gestreute Restlicht der
untergegangenen Sonne, das sein Ziel
noch findet, ehe es in ein paar Minuten
restlos verschwindet.
Gleich ist Dunkelheit,
die Sonnenstrahlen wandern vorbei
an diesem Teil der Erde
bis ans Ende aller Zeit.
In mir das Licht.
Das leuchtet.
Nach unten
wie nach oben.
Ohne Ziel.
Das leuchtet.
Nach innen.
Unsichtbar.
So hell.
Ich lege mich
auf den Bürgersteig.
Ich breite sanft
meine Arme aus.
Ich schaue hinauf,
schließe meine Augen,
spüre das Innen,
spüre das Außen.
So glühend und lockend die Sterne.
So hart und rau der Stein.
So zart und fein mein Sein.
Die Frische der Morgenluft.
Die Stille.
Der Duft von Aufbruch,
von Beginn.
Alle Sinne
erwachen.
Eine Ruhe.
Diese Ruhe.
Allumfassend.
Nichts treibt.
Zeit steht.
Ich liege.
Der Boden.
Mein Atem.
Keine Fragen.
Ziehen der Gedanken.
Heimat.
Mein Herzschlag.
Und ich.
Den Wind schmecken.
Wie er streichelt.
Den Wind tasten.
Wie er tönt.
Dem Wind zuhören.
Wie er zaudert.
Den Wind fühlen.
Wie er federt.
Den Wind sehen.
Wie er weht.
Er verlagert sein Gewicht
von dem einen aufs
andere Bein, springt leicht vor
und wieder zurück.
Es wirkt entrückt.
Er tanzt ohne Partner,
er tanzt allein,
keine Musik inspiriert.
Er improvisiert.
Ich schaue genau.
Jetzt verstehe ich seine
besondere Lage, er hat
ein Baby in der Trage.
Regen am Morgen.
Möwen krächzen.
Weite des Blicks.
Farbe des Landes.
Grün, dunkel bis hell.
Beige-Gelb.
Ein blauer Riss
zwischen den
grauen Wolken.
Graugänse landen quakend
Flügel schlagend
im pastellfarbenen Wasser
der Abenddämmerung,
schwimmen an gegen den Strom,
ruhen aus,
treiben dann mit dem Strom.
Graugänsen steigen quakend
Flügel schlagend auf
aus dem pastellfarbenen Wasser
der Abenddämmerung,
schweben dem Tagesende entgegen,
die Sonne ist gegangen,
der Mond noch nicht gekommen.
Also sagte er sich:
„Dann schweige ich.“
Bald redete sie nicht mehr.
Bis sie ihn bat,
etwas dazu zu sagen.
Er schwieg.
Sie auch.
Bis sie sagte, er möge
etwas dazu sagen.
Er schwieg.
Sie auch.
Bis sie schrie, er solle
endlich etwas dazu sagen.
Er sagte:
„Du schreist.“
Sie war den ganzen
Weg gerannt
bis zu ihm.
Er war den ganzen
Weg gerannt
bis zu ihr.
Daher war er nun bei ihr,
sie nun bei ihm und
keiner
bei sich.
Birken fielen,
ruhen entwurzelt,
liegen quer
am Boden.
Daneben Blätter
von Eichen,
von Buchen.
Dürre des
Hochsommers,
Ankündigung
des Herbsts.
Er sitzt jeden Tag zur selben Zeit
allein auf der Bank im Park,
weil sie dann ihren
Abendspaziergang macht.
Als sie sich nähert,
er sieht sie bereits in der Ferne,
wie selbstbewusst sie geht,
fährt er sich unbewusst mit der
Hand durchs Haar.
Dann auf seiner Höhe nun,
lächelt er sie schüchtern an,
schon ist sie vorbeigegangen.
Mit ihr der schönste Moment
seines Tages.
Er sagt sich:
„Spricht sie mich morgen nicht an,
setze ich mich nicht mehr
auf diese Bank. Ich kann
nicht nur für ihr Lächeln leben.
So wunderbar es auch sein mag.“
Sie macht auch morgen,
wie jeden Tag,
zur selben Zeit,
ihren Abendspaziergang,
weil er dann auf der
Bank im Park sitzt.
Sie sieht ihn bereits aus der Ferne,
wie gelassen er dort sitzt.
Dann auf seiner Höhe nun,
lächelt sie ihn an, offener denn je,
schon ist sie vorbeigegangen.
Und damit der schönste Moment
ihres Tages.
Sie sagt sich:
„Morgen spreche ich ihn an. Es
war ein Lächeln, da bin ich mir sicher.
Er scheint schlicht schüchtern.
Wie er sich mit der Hand durchs Haar fährt.
Das mag ich. Sehr.“
Ich bleibe gerne stumm,
ich sitze dann nur rum,
ich denke dann: „Wie dumm,
ich sitze ja nur rum.“
Eine rote und eine blaue Fahne
wehen im weichen Wind.
Schwimmer drehen Bahnen,
neben mir schläft ein Kind.
Ich lieg im Schatten auf einer blauen Liege,
die rote Fahne hängt nun schlaff,
neben mir schwirrt eine Fliege,
ich ruhe aus, ganz ohne Hast.
Die blaue Fahne dreht sich um den Mast,
Das Kind erwacht mit einem Lachen,
die rote Fahne weiter schlaff
die Fliege kitzelt meinen Nacken.
Ich liege in der Sonne auf einer roten Liege,
die blaue Fahne hängt nun schlaff,
neben mir schwirrt eine Fliege,
ich ruhe aus, ganz ohne Hast.
Die rote Fahne dreht sich um den Mast,
Das wache Kind sorgt für Verzücken,
die blaue Fahne weiter schlaff,
die Fliege kitzelt meinen Rücken.
Die rote Fahne und die blaue
wehen im weichen Wind,
Schwimmer drehen Bahnen,
neben mir schläft ein Kind.
Auf einem kleinen Hügel
steht
eine rote Gondel,
allein, nicht einsam.
Weite Sicht, der Blick
dreht,
in absoluter Stille,
kein Wind weht.
Vor dem Hügel und daneben
liegt
in idyllischem Gewand das Land;
flach, grün, menschenleer.
Hinter dem Hügel, fast verblaut,
liegt
eine Siedlung,
verlassen und grau.
Mit verbauten
Plattenbauten, davor
steht
erhaben ein altes Riesenrad.
Das sich seit Jahren
nicht mehr
dreht.
Selbst wenn der Wind
noch so stark weht,
bewegt
es sich nicht. Anders die roten Gondeln.
Sie quietschen dann im Wind.
Bis auf eine.
Zu viel ich und
zu wenig du
folgt
zu wenig ich
und zu viel du
folgt
ich und du
folgt
wir.
Der Wecker weckt sanft und leise,
Duft von frischem Kaffee in der Luft,
ich stehe auf und preise
den wunderbaren Tag,
der kommen mag.
Von wegen.
Der Wecker weckt auf nervtötende Weise
reißt mich aus einem Traum,
beendet die verrückte Reise
in die Tiefen des Weltraums
und nicht einmal Duft
von frischem Kaffee in der Luft.
Welch wunderbarer Tag,
der kommen mag.
Zwei Fliegen haben sich
in meine Küche verirrt,
sie stören mich,
sie stören nicht.
Das Küchenfenster
öffnete ich bereits
vor Tagen weit
sie flogen nicht hinaus.
Mal liebe ich diese Fliegen,
wie sie sich kaum merklich
auf meiner Haut niederlassen,
kitzelnd herumwandern, sie dann
wieder verlassen.
Mal hasse ich diese Fliegen,
wie sie schwirren,
ständig stören,
meine Gewohnheiten
durchqueren.
Immer respektiere ich
sie.
Von den Menschen
so viel erfahren wollen
wie möglich,
von mir nur erzählen,
wenn nötig.
Fragen, immer fragen,
die Liebsten,
ob Partner, Kinder, Eltern, Freunde,
nach Träumen, Ängsten, Wünschen,
nach ihrer Kindheit, ihren letzten Streit,
die Passanten,
ob Kassierer, Postbote, Nachbar,
wie ihr Tag, ihre letzte Woche war,
was das Wochenende
Ihnen bringen mag.
Am Sonntagabend
mich fragen,
was ich von ihren
Antworten noch weiß.
In der Stadt war es ihm zu heiß,
er wollte weg, um jeden Preis.
Die Hitzewelle trug ihn fort
an einen unbekannten Ort,
dort war es ihm zu kalt,
Vermaledeit!
Heute bereut er,
was misslang,
obwohl ihm fast
alles gelang.
Morgen freut ihn,
was gelang,
obwohl ihm fast
alles misslang.
Immer fragt er sich,
warum freue ich mich,
warum bereue ich,
warum nicht?
Er erzählt heiter, sie hört zu.
Sie fragt nach, er erzählt weiter.
Sie weiß, er redet gerne.
Er weiß, sie redet nicht gerne.
Dabei reden beide gerne.
Er fragt sie nicht.
Sie schweigt, bis sie ihn kennenlernt.
Sie erzählt, er hört zu.
Er erzählt, sie hört zu.
Sie fragen einander.
Mal geht er voran, häufig sie.
Sie weiß, er geht gerne hinterher.
Er weiß, sie geht gerne voran.
Dabei gehen beide gerne hinterher.
Er fragt sie nicht.
Sie schweigt, bis sie ihn kennenlernt.
Er erzählt heiter, sie hört zu.
Sie fragt nach, er erzählt weiter.
Saug, Staubsauger!
Staubsauger, saug!
Saug Staub, Sauger!
Saug, Sauger, Staub!
Staub! Saug, Sauger!
Staub! Sauger, saug!
Sauger! Saug, Staub!
Sauger! Staub! Saug!
Ich steh an einer Kreuzung,
das Wasser ist knapp,
ich weiß den Weg nicht,
biege ich ab, nach links
oder rechts, oder gehe
ich schlicht geradeaus?
Ich sehe, wohin ich auch
schaue, nur unbekannte Dünen
aus Sand, keine Spuren
der Zivilisation.
Ich weiß den Weg nicht,
wohin ich auch schaue,
nur unbekannte Dünen aus Sand,
keine Spuren der Zivilisation,
sagte ich das schon?
Erste Spuren der Dehydration.
Ich gehe endlich nach links
wie immer im Zweifel,
die Entscheidung war richtig
hinter der Düne sind
Häuser in der Ferne
zu sehen.
Jahre später, die Frage
ließ mir keine Ruh,
kehre ich an die
Kreuzung zurück
mit ausreichend
Wasser bestückt.
Ich gehe
sowohl geradeaus
als auch rechts
und stelle fest,
beide Wege enden über
schaubare Umwege
auf dem linken,
der der rechte ist,
der der gerade ist.
Die Augen geschlossen
den Mund auch
der Atem dringt durch
die Nase tief in seinen Bauch.
Er liegt im hohen Gras
auf dem Rücken
unter einem Baum
und spürt die Hitze kaum.
Denn er träumt von
einem lila Mond,
der weit entfernt
am Himmel thront.
Ein Vogel auf der Suche
nach einem geeigneten Nest
in einem außergewöhnlichen Baum
uneinnehmbar soll es sein,
einer Festung ähneln,
gemütlich und geräumig auch,
überdies vertraut
nur das Beste
für seinen baldigen
Nachwuchs.
Bei jedem Flug
hält er Ausschau
sieht von oben
viele Nester
seiner Artgenossen,
was er sieht,
genügt ihm nicht,
zu schlicht und
zu gewöhnlich.
Drum zieht er weiter
seine Kreise,
größer und größer
werden sie,
bis er eines Tages
die Orientierung verliert,
nicht mehr weiß, wie er
zurückkehrt.
Aus der Not wird
eine Tugend und
ein ganz gewöhnlicher
Baum in der neuen
zur Heimat.
Als uneinnehmbar,
einer Festung gleich,
gemütlich und geräumig auch,
überdies vertraut,
ist das Nest nun schon lang
über alle Grenzen
weit bekannt.
Staubsauger saugt Staub
Saubstauger staugt Saub
Saubsauger saugt Staubt
Staub saugt Staubsauger.
Ein Kind rollt einen Ball
den Hügel hoch,
er rollt auf
der anderen Seite hinunter.
Von der anderen Seite rollt
ein Vater den Ball
den Hügel hoch,
er rollt zum Kind hinunter.
Die Tochter wirft den Ball
nun über den Hügel
zu Ihrem Vater hinüber,
der Vater wirft ihr den Ball zurück.
Die Mutter kommt hinzu
nun wirft die Tochter ihr
den Ball zu.
Die Mutter rollt den Ball
den Hügel hoch,
der Ball bleibt
auf dem Hügel liegen.
Bis der Wind den Ball
abermals zur Tochter trägt.
Er reißt eine
alte Heimat ein,
es musste sein,
sonst wäre das Haus
nach all den Jahren bald
zusammengefallen.
Viel Staub, darunter
kein Vergessen.
All die alten Erinnerungen,
die wahren und
echten,
traurigen und
fröhlichen,
außer- und
gewöhnlichen.
All die neuen Erinnerungen,
die warten,
erlebt zu werden,
nach den Scherben,
um nicht unerlebt
zu sterben.
Der Baggerfahrer bietet
ihr eine Zigarette an,
Sie nimmt dankend an.
Ein erster tiefer
genüsslicher Zug.
Voll vor Freude,
voll Wehmut.
Währenddessen spielt
ein Mann mit seiner
Tochter auf der
Baustelle Fußball.
So langsam kann
sie sich das vorstellen.
Ich sitze am offenen Fenster
kurz vor Ende dieser heißen Sommernacht,
ich erwachte, weil der graublaue Himmel
sich öffnete weit und starken Regen herabschickte
aufs gelbe Gras vor mir, das lechzte
wie auch ich, so auch ich,
der nun statt im Bett zu liegen
mit freiem Oberkörper
und angewinkelten Beinen
an der Fensteröffnung sitzt.
Still stürzende Regentropfen
klopfen sogleich an mein pochendes Herz
wecken Sehnsüchte nach Zärtlichkeit
wie sie kussgleich meinen Körper bedecken
ob seicht spritzend von unten
zurückprallend von der Fensterbank,
ob weich prasselnd von oben
fallend wie von Himmelshand
Schon lässt der Regen nach.
Auf meine hinausgestreckten Arme
fallen nur noch vereinzelt Tropfen hernieder
nun wie Stiche einer unerfüllten Liebe.
Zuweilen weile,
zuweilen verweile,
niemals eile.
Wenn am Morgen der
ganze Tag vor dir liegt,
der halbe Tag dir
aber reichen würde.
Wenn am Mittag der
halbe Tag vor dir liegt,
gefühlt aber bereits
ein ganzer Tag hinter dir.
Wenn am Abend der
ganze Tag hinter dir liegt,
der nächste Tag aber vor dir.
„Reicht es?“ fragte sie.
„Vielleicht“, antwortete er.
„Ist es genug?“ Sie blieb unbeirrt.
„Hörst du mir nicht zu?“ fragte er erbost.
„Vielleicht“, schmunzelte sie.
„Es reicht“, lächelte er.
Ich schaue vom Deich
hinauf aufs Meer,
dort schiebt eine Fähre
sich langsam Richtung Föhr
gleich ist sie verschwunden.
Ich schaue hinunter
eine weiße Feder liegt
zwischen meinen nackten Füßen
auf dem grünen Gras
Ob sie dort eben auch schon lag?
Ich bücke mich,
hebe sie auf und
stelle fest, die Feder ist
nur vorne weiß,
hinten ist sie schwarz.
Ich lasse sie fallen mit
der schwarzen Seite oben
gleitet sie gen Boden,
und landet direkt zwischen
meinen nackten Füßen
auf dem grünen Gras
die weiße Seite oben.
Ich schaue vom Deich
hinauf aufs Meer,
dort schiebt eine Fähre
sich langsam Richtung Föhr
gleich ist sie
Also ging er und
schaute nicht zurück.
Also blieb sie und
schaute nur nach vorn.
Aug in Aug bis er
am Horizont
verschwand,
er ging rückwärts
den ganzen Weg
entlang.
Der Montag hat
ein Problem,
dass er am Anfang
der Woche steht.
Ob das Problem entfiele,
wenn er anders hieße
Freitag zum Beispiel?
Eindeutig „Nein!“
ein anderer Name kann kaum
Problemlöser sein.
Ob das Problem entfiele
bei einer anderen
Perspektive?
Ohne Wochenanfang
Kein Wochenende
Wo Ziele sind,
müssen Wege sein.
Ähm, nein,
es bleibt das Problem,
dass der Montag am
Wochenanfang steht.
Was dann?
Eine Lösung gibt es nicht
Wochenanfänge
sind halt Mist.
Sommernacht
ich bin wach
wandere durch
die Nachbarschaft
vereinzelt brennen Lichter
hinter Fenstern
einsame Gesichter
still und allein
gehe weiter,
bin bald zurück,
schalte an das Licht,
lache heiter,
denn nun sitze ich
ohne Begleiter
bei hellem Licht
still in meinem
Kämmerlein
wie einsam und allein
ich bin es nicht,
ich liebe schlicht
die Stille meiner
Nachbarschaft
bei Nacht
dachte ich,
lache ich
Egal, was ist,
egal, was war,
über dir leuchten die gleichen
Sterne wie auch über mir;
ob du sie siehst oder nicht,
ob du willst oder nicht,
die gleichen Sterne,
selbst wenn wir nicht mehr leuchten,
bis sie nicht mehr leuchten,
die gleichen
Sterne.
Wochenende endet
Wochenanfang fängt an
Woche endet
Wochenende fängt an
Kommendes
Wochenendes
Ende
endet
Kommender
Wochenanfangs
Anfang
fängt
an
Kommende Woche endet
Kommendes Wochenende fängt an
Kommendes Wochenende endet
Kommender Wochenanfang fängt an
Aufm Fahrrad zum alten Schulfreund
Gegenwind trotz Windstille
Gedankenfilm, Gedankenkopf,
früher untrennbar eins wie Jekyll und Hyde,
über die Zeit schlief die Freundschaft einfach ein,
sein Umzug, aber nicht nur Orte verkomplizierten
auch unterschiedliche Lebenswege trennten
nach Jahren zog er nun zurück in die
niemals windstille Stadt des suchenden Wassers
der leuchtenden Lichter des sehnsüchtigen Hafens.
Gedankenfilm, Gedankenkopf.
Noch philosophisch wie damals,
als wir alles hinterfragten,
keine Antworten fanden,
nichts und niemanden verstanden?
Noch zynisch wie damals,
als wir spotteten, weil die so weise Frau
angeblich mit dem Winde Freundschaft schloss,
als ob das ginge und wenn doch
rauchten sie zum Frieden Pfeife?
Gedankenfilm, Gedankenkopf
Ob er mittlerweile Antworten fand oder
das Fragen aufgegeben hat?
Ob er mit dem Winde
Freundschaft schloss?
Ob wir Jekyll und Hyde
noch könnten, wenn
wir denn wollten?
Obwohl vor Montag
gequetscht ist am Sonntag
kein Platz für Tristesse,
denn der Blues hat morgen
bereits genug zu tun,
heute darf er gemütlich ruhen,
morgen übrigens auch,
wie gnädig.
Ein Dreizeiler
Eins.
Zwei.
Drei.
Noch ein Dreizeiler
Ein Frühstückstisch.
Zwei Kaffee.
Drei Frühstückseier.
Kein Dreizeiler
Eins.
Zwei.
Drei.
Vier.
Die Sonne geht unter,
nein, die Erde, die dreht
munter Kreise auf ihrer Reise
um die Sonne, die steht.
Rekapitulieren
was gewesen
ausbalancieren
das Gewissen
austarieren
die Art der Weise
still ruhig leise
vor der letzten Reise
dieses jeden Tages
ins Land der Träume
wartet.
Alltag weg,
Chaos da,
Euphorie nah.
Farbspritzendes Gewitter
Kreuz wechselnd quer
Ballons voll greller Farbe
platzen lassen
rot, gelb, pink
und blau
bedecken weiße Flächen
kleine bunte Flecken
selbst an den Decken
dabei tanzend einen
Ventilator zu
Ja, Paniks
zwischen 2 und 4
kreisen lassen und
mit zum Himmel
gestreckter Hand
in Hand mit hellen
Leuchtmalstiften
ein lila Pyrofeuerwerk
zünden als gebe es
kein Morgen.
Auf die kleinen Dinge achten,
im Zweifel vielleicht nicht gehen,
sondern stehen, einfach stehen,
umher schauen, umher sehen,
die Zeit in ihrem Lauf betrachten.
Mein Hinweg durch die Stadt
auf dem Bürgersteig,
entlang an der stark befahrenen
vierspurigen Straße,
zwei für jede Richtung.
Während der Mond sich aus dem Halb-
in den Kernschatten bewegt, sich verfinstert,
und nun rot am Himmel steht und plötzlich
neben mir statt Asphalt Wasser,
statt Teer ein Meer als Schlucht wie ein Fluss
inzwischen den hohen Mehrfamilienhäusern
wie eine Flucht, die Geräusche der Straße
verschwimmen zu auslaufenden Wellen,
die Autos als Schiffe, bis der Mond
sich aus dem Kernschatten bewegt, erhellt
und wieder unverdeckt am Himmel steht.
Mein Rückweg durch die Stadt
auf dem Bürgersteig
entlang an der stark befahrenen
vierspurigen Straße,
zwei für jede Richtung.
Sie steht wartend an der Kasse zwei
er steht wartend an der Kasse drei
sie schaut lächelnd hinüber ihn an
er schaut lächelnd hinunter hin auf
sein Handy,
bis er zahlt, nun endlich schaut er auf
in seinem Augenwinkel
nein,
sie ist längst gegangen.
Vor mir sagt sie zu ihr:
„Ein Freund in Bremen
wäre mir auf Sicht
den Aufwand
sowieso nicht wert
gewesen.“
Die Freundin erwidert
merklich unbedenklich:
„Dann ist die Trennung
absolut verständlich.“
Und denkt sich
unverfänglich:
„Ich wohne auch
in Hamburg,
der Weg
nach Bremen
ist nicht weit.“
Die Ampel für Fußgänger
springt von rot sofort
auf grün, kein Orange
liegt dazwischen.
Unweit der Ampel
überquert die Frau
die vierspurige Straße
ohne zu schauen.
Sie steigt in den Bus,
der quer durch die Stadt
fahren wird,
wie bald sie aussteigt?
Der Mann springt hinein,
kopfüber ins kalte Wasser,
eine Abkühlung
am Ende dieses heißen Tages.
Er schwimmt zum Land,
schaut hinein in die
untergehende Sonne,
die Orange ist, noch nicht rot.
Gleich wird er aufs Fahrrad steigen,
gleich wird er nach Hause fahren,
Wer wohl zuerst daheim sein wird,
Sie oder er?
Ein Fuß setze ich schräg vor den anderen
dann den anderen schräg vor den einen
so schreite ich Schritt für Schritt
dem Sonnenuntergang entgegen.
Es begleiten stets die gleichen Geräusche
Fetzen von Gesprächen, lauter Lärm der Straße
und ganz leise das Klacken meiner auftretenden Schuhe
aus der Nähe und dann aus der Ferne Musik.
Auch begleitet der Geruch des Asphalts und
der Schweiß der Hitze von der Hetze
des alltäglichen Abseits
des wöchentlichen Allzeitbereits.
Es ist ein warmer Sommertag, vielleicht
der bisher wärmste dieses Jahr, ich gehe nicht
allein, mein Baby, gut zwei Monate alt,
schläft auf meiner Brust in der Trage.
Jetzt bin ich fast am Fluss, am lautesten nun
das Geräusch meiner auftretenden Schuhe,
die Straße ist kaum noch zu hören
dafür die seichten Wellen der Alster.
Ich fotografiere, wie die Sonne untergeht,
genieße das Abendlicht, das sich spiegelt,
in dem Wasser, das ob der Windstille
fast steht, nicht steht, doch fließt, nur langsam.
Wie jeden Abend ist das Ziel der Weg das Bett,
der Schlaf naht, der kleine Freund des Todes,
Das primäre Geräusch nun: der knirschende Sandboden,
dann der holzige Brücken- und wieder der Sandboden.
Fast bin ich nun am Ende des Hinwegs meiner Runde
eine Brücke noch mit Steinboden und dann noch ein paar
Schritte, schon habe ich die Mitte meines heutigen Weges
zurückgelegt, befinde mich somit sogleich auf dem Rückweg.
Und dann: Bellt ein Hund mich an,
weil er mit meinem durch
die Babytrage
geformten Bauch nichts
anfangen kann.
Ich ignoriere ihn, fixiere
ängstlich, aber gekonnt
einen Punkt am Horizont,
er belässt es beim bellen,
ich passiere ihn
halb benommen.
Jetzt aber wirklich
auf dem Rückweg,
der wie der Hinweg geht,
nur andersrum.
Den anderen Fuß setze ich schräg vor den einen
dann den einen schräg vor den anderen
so schreite ich Schritt für Schritt
zurück dem Schlaf entgegen.
Die Brücken, der Fluss,
das Abendlicht, die Gerüche
und Geräusche, vor und zurück,
mein Kind und ich wir wünschen allen,
die wir euch auf dem Rückweg sehen,
die diese Zeilen lesen,
eine gute Nacht und viel Glück
für den neuen Tag, der
kommen mag.
Heute ist ein ungewöhnlicher,
denn sehr, sehr heißer
Sommertag.
Die Sonnenstrahlen
strahlen ohne Erbarmen,
auf die Erde, kein Hindernis
hängt, kein Hindernis steht
im Weg, schier unglaublich
ob des weiten Weges
von der Sonne zur Welt
und trotzdem wahr.
Es ist heiß, sehr heiß,
an diesem Mittsommertag,
fast jeder meckert,
Eis kleckert,
Schweiß fließt,
Eis wärmt,
Hitze kühlt,
Verfühlt?
Wasser marsch!
Schatten rettet,
Ruhe bewahrt.
Ein ungewöhnlicher,
denn sehr, sehr heißer
Sommertag?
Nein, es ist wie immer
fast jeder meckert,
Eis kleckert,
Schweiß fließt,
Eis kühlt,
Hitze wärmt,
Verfühlt?
Wasser marsch!
Schatten rettet,
Ruhe bewahrt.
Also, nein, nicht
ungewöhnlich:
Es ist ein ganz normaler,
wenn auch
sehr, sehr heißer
Sommertag!
Während das Wasser
rauscht, laut
vereint in einem seichten Strahl,
regelmäßig und edel,
verschwimmen
meine Gedanken
verschmelzen
meine Zellen
verlieren sich
meine Ideen.
Die Kreise werden
kleiner, endlich
zu Punkten
sanft und deutlich
rund und hell,
klar wie der tiefe See
nach einem geworfenen Stein.
Am Ende schließt
jeder Kreis,
so weit er ursprünglich
auch reichte
immer im Hier
als funkelnder Punkt
mit glitzernden Ausrufezeichen!
