Es weht der Wind
weht in den Bergen
der Wind dreht
in den Bergen
fängt sich im Gesicht
dreht der Wind
fängt sich im Genick
bleibt stehen still
geht nicht der Wind
geht in den Bergen
geht der Wind
fängt sich im Gras
am Gipfel
es weht der Wind
weht in den Bergen
Vor mir das dunkle Feld
Tiere schlafen unruhig
der Mond thront hell
wandert schnell
über die Berge
inmitten der
Sterne
lieg‘ ich wach
denk‘ quer nach
über die weite Welt
all die Möglichkeiten
Tiere schlafen unruhig
vor mir das dunkle Feld
Ich
flüchte
sogleich
wohin
er sich wohl
flüchtet
ob ich mich
erinnern
will
er sich
wohl nicht
dorthin
kann ich
nicht
er.
Moin zusammen,
dieses Mal pünktlich zum Donnerstag, der neue Podcast:
Kurz und knapp. Dieses und jenes.
Ideen, Anmerkungen, Verbesserungsvorschläge immer her zu mir. Ich werde sie gerne berücksichtigen.
Danke.
Tue es gut!
Euer
Fritz Sebastian Konka
Wolken spiegeln weiß
auf dem stillen See
ziehen Küken Kreise
folgen früh bis spät
–
am Ufer ruhen Enten
im Schatten eines Baums
weiße Samen schweben
wie Schnee in einem Traum
–
durch die Lüfte früh bis spät
landen sanft auf einem Kreis
den ein Küken zieht im See
in seinem weißen Federkleid.
Da ist Dunkelheit und Glanz
da ist Vorfreude und Angst
da ist Stillstand und Tanz
zwischen beendet
und begonnen
auf dem Pfad
im Gelände
am Anfang
am Ende
zwischen
all den
Wegen.
Ich liege verdeckt
im hoch geschossenen Gras
die Beine ausgestreckt
die Arme von mir gestreckt
mit geschlossenen Augenlidern
von innen rötlich gelb
das grelle Sonnenlicht wärmt
wie der weiche Boden
unter meinem Körper wiegt
leicht nachgibt
kitzelt der Atem der Natur
Verbundenheit
keine Grenze über mir
wach ich oder träum ich
zieht es mich empor
als würd‘ ich schweben
auf dem Rücken liegend
die Handflächen nach oben.
Wie ein breiter Bach jener flache Fluss
hinüber führt diese alte Brücke
auf ihr stehen schiefe Häuser
schließen ohne jede Lücke
von dem höchsten Dach
stürzt eine erste Taube steil hinab
–
fängt fein sich auf
fängt fein sich ab
stürmt erneut hin
aufs höchste Dach
gurrt und schaut hin
ab mit Genuss in
Richtung Fluss
fängt fein sich auf
fängt fein sich ab
–
nun tut eine zweite Taube es gleich
derweil kühl ich meine Füße seicht
watend im flachen Fluss
und schaue mit Bedacht
hoch zum höchsten Dach
zu den hinabstürzenden Tauben.
Ich sehe in die Gärten
von Menschen unbekannt
ein Auszug des Charakters
des Naturs wilde Hand
–
bestaune ich vom Rand des Vordachs
auf dem ich bis eben schlief
meine Füße baumeln tief
ein Spatz landet neben mir und lacht
–
ob meines Versuchs zu ordnen
was nicht zu ordnen ist
ob der Schönheit dieses Morgens
der Sonne ins Gesicht?
Moin,
zwei neue Folgen meines Podcasts sind online.
Folge 4:
Folge 5:
Nicht wie versprochen am Donnerstag der letzten Woche, nicht einmal am gestrigen Donnerstag. Also doppelte Verspätung. Sorry. Aber dafür gibt es nun auch eine doppelte Folge. Und wieder up to date.
Yeah!
Worum es in den Podcasts ungefähr geht:
Ich trage die Gedichte der letzten zwei Wochen vor. Kennt der aufmerksame Leser zwar vom Blog, aber nicht so. Und eine Frage stelle ich euch jeweils auch noch. Also reinhören.
Danke.
Tue es gut!
Euer
Fritz Sebastian Konka
Wenn am Tag ein Gewitter
in der Luft liegt
doch nicht einmal
ein Regentropfen fällt
und am Abend Regen
niederprasselt
aus scheinbar
heiterem Himmel fällt
zeigst du mir den Regenbogen.
Nimmer werd ich müd
vom Wind und seinen Spuren
fängt sich in den Blättern
nimmer werd ich müd
fängt sich in meiner Haut
ach, wie wohlvertraut
nimmer werd ich müd
hinterherzuschauen
hinterherzulauschen
nimmer werd ich müd
ach, wie die Blätter rauschen.
Wie still das Wasser sich bewegt
sich kaum merklich neigt noch hebt
wie es den Himmel spiegelt
wie es ihn bewegt
wie es
die Trauerweide küsst
zurück
wie
der Schwimmer
auf dem Weg
zu seiner Mitte
ist.
Sie spazierten
zogen ihre Schuhe aus
stehen nun zusamm‘
im Wasser bis zu den Knien
Hand in Hand
wie sich wohl
ihre Liebe fand
und schauen
vom Rand des Stadtparksees
hinüber
zum anderen Ufer.
Ein Sommerabend zwischen neun und zehn
aus offenen Fenstern weh‘n
Fernsehgeräusche
mahnende Worte
und Zigarettenrauch
vom Balkon gegenüber
schaut ein Mann
zu mir herüber,
Blicke treffen sich,
ich hab ihn lang nicht mehr geseh‘n,
und wenden sich ab
zu zwei Vögeln, die fliegen davon,
begleitet vom Gesang ihrer Artgenossen,
im Hintergrund Motorengeräusche,
das Rauschen der Straße,
die Geräusche einer Feile,
über allen, der Himmel, weich.
Noch werden
die Tage länger
nicht mehr lange
das Licht der Sonne
rötlich weich
es weht kein Lüftchen
weit und breit
der Himmel
Äste stehen still
als hielten sie an
ihren Atem.
Heute als letzte Tat
vor dem Schlafengehen
atme ich mit Bedacht
die Luft des Abends,
nehme bewusst
Abschied von diesem Tag,
erwarte
den Schlaf,
die Nacht,
den kommenden Tag,
Ob du willst
oder nicht,
dein Ich
kennt immer
eine nächste
Schicht,
traust du
dich?
Der Himmel voll von Wolken
die nebeneinander stehen
die ineinander übergehen
weiß, einzeln, grau
das Himmelsblau ist
nicht zu sehen
und ist doch da
und ist doch nah
hinter all den
Wolken.
Ich frag nicht mehr
warum
nicht mehr
wieso oder
weshalb
zumindest nicht mehr
jede Stund‘.
Wenn ich
angekommen bin,
fühle ich den Wind,
wie er zärtlich,
wie er sacht,
mich kitzelt,
mich anlacht,
wie er zeigt,
dass alles
Leben
ist
Wiederholung
in Bewegung
ist.
Und ich sehe,
wie die Blätter
tanzen,
tanzen im
leichten Wind
an den schmalen
Ästen, die ihr
zu Hause sind.
die Stille am Morgen
nach dem Sturm
des Unbewussten
verborgen
ein leise Ahnung.
Die Helligkeit
des Morgens
an jenem neuen Tag
der frische Duft
nach Regen
in jener vergangenen Nacht
zogen Wolken
fantastisch
um den leuchtenden
Mond, der voll
am Himmel stand,
und regneten
herab.
An manchen Tagen
ist
kein Wort
ist
schlicht.
An einen Tagen
steht eine Mauer dort,
wo gestern
nichts war,
unsichtbar
unüberwindbar.
An anderen Tagen
macht sich dort,
wo gestern
eine Mauer war,
Freude breit
und Ausgelassenheit.
Da stehen
alte Bäume
am Straßenrand.
Ich sehe
sie.
Jetzt!
Ich schreibe
dir
unwissend
wer du bist
mit welcher Absicht
du liest
in welcher Stimmung
du bist
ich schreibe
Dir
Wenn du in Gedanken bist,
wo bist du dann?
Nicht hier bei mir,
mahnt sie ab und an,
wenn du in Gedanken bist.
Fragst du dich, warum du fliehst?
warum deine Gedanken dich
von hier wegzieh‘n?
Wenn nicht, frage ich.
Weil es nunmal so ist,
weil es ist, wie es ist.
Ja, es ist, wie es ist, erwidert sie,
aber deine Gedanken sind nicht,
du bist und nur
hier bei mir,
wenn du nicht in Gedanken bist.
Zuerst ist das Gefühl
dann kommt der Gedanke
wo bleibt das Gefühl
es herrscht der Gedanke
baut
Mauer um Mauer
ein tragischer Schutz
das Gefühl
versauert
ungenutzt
bis es
aus Trutz
reißt ein
Mauer um Mauer
Zuletzt ist das Gefühl
gegangen der Gedanke
muss
ein Menschenleben
sein
Moin,
mein erster Podcast ist online. Wenn das mal kein Grund zum Feiern ist.
Yippie, yippie, yeah, yeah, yeah!!!
Oder was meint ihr?
Ich trage unter anderem drei meiner Gedichte („Pusteblumen“, „Tanz mit der Angst“ sowie „Gedankenkreise“) vor und erzähle etwas zu ihnen.
Will ich nun wöchentlich machen.
Einfach hier klicken:
Fritz Sebastian Konka · Podcast – Folge 1 – Wer ich bin
Danke fürs lesen, hören, kommentieren liken und kritisieren.
Euer
Fritz Sebastian Konka
ich denke
also bin ich
unverbunden
mit der Welt
verbunden
unverstellt
ich fühle
also bin ich
verbunden
unverstellt
unverbunden
mit der Welt
ich fühle
also
denke ich
Nicht mehr gewartet
zu lang die Spanne
als dass
vergessen, versunken, verschüttet
hinabgesunken ins Ungewisse
vergraben unter neuem und alten
umgeben von
ähnlichen Ungleichen
und dann irgendwann
nach Zeit, all der Zeit
anders so vertraut
erklingt
diese wohlbekannte Stimme
jetzt
jenes verlorenen Wegbegleiters
der nie verloren war
hinein ins Herz
trägt mich zurück
nach vorn
ins hier
mit neuen Worten
an das Ufer
dieses tiefen Sees.
Tief steht einem
aufgehenden Monde ähnlich,
tief senkt sich allmählich
über dem Wasser des Pazifiks
umgeben von dichten Nebel
ohne zu blenden,
ohne den Himmel zu färben,
die untergehende Sonne,
hell leuchtend in warmen Orange.
Wirkt so nah,
unfassbar nah,
fast greifbar
und bleibt doch
unerreichbar.
In einer Höhle,
es ist finster,
stockfinster.
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Verzerrte Gestalten tanzen,
purzeln, walten sinnlos,
es hallt, hallt, hallt.
Ich habe Angst.
so viel Angst.
Ich renne schnell und schneller,
sie kommen nah und näher,
sie lächeln, breit und breiter.
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Sie kreisen mich ein.
Immer enger.
Ich möchte schreien,
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Sie umarmen mich.
So liebevoll, fast zärtlich.
Ich wache auf.
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Wenn ich mit höchster
Freundlichkeit lausche,
verliert selbst der Lärm
seine Unfreundlichkeit
und der stete Ton der Straße
gleicht dem Brausen
der rauschenden Wellen
am Strand. Das Meer
mitten in der Stadt.
Hörst du es auch?
Blätter, welk, liegen auf dem Boden,
sie fielen vor langer Zeit,
sie fielen eben von droben,
die welken Blätter auf dem Boden.
Sie lebten bis eben,
sie starben vor langer Zeit,
die welken Blätter auf dem Boden,
die fielen, wann, von droben.
Einst aus einer Knospe erwachsen
grün, satt und hell, schwangen
sie lebendig schaukelnd,
schwangen sie schnell im Wind.
Ehe sie schwebten,
wann,
von droben
ehe sie lagen,
dann,
auf dem Boden
die welken Blätter.
Ich sitze auf einer Bank
an einer Kreuzung im Wald
sechs Wege,
sie führen hinein,
sie führen hinaus.
Die Bäume schützen
vor dem prasselnden Regen,
vereinzelt finden Tropfen
ihren Weg durch dieses
nicht ganz dichte Dach,
wandern auf den Blättern,
fallen von den Blättern.
Auf mich herab.
Immer wieder.
Und doch harre ich aus.
Bis der Regen geht.
Bis die Sonne heraus
kommt.
Ich sitze auf dieser Bank
an dieser Kreuzung im Wald
sechs Wege,
sie führen hinaus,
sie führen hinein.
Sie dachte sich,
so geht es nicht.
Drum schrieb sie
ein Gedicht.
Sie schrieb:
Ich dachte mir,
es gehe mit dir.
Ich täuschte mich.
Es geht nicht.
Drum schreib‘ ich
dies Gedicht.
Die Wärme des Sommers liegt
zurück, mit kaltem Schritt
naht der Herbst,
lehrt die Endlichkeit,
kehrt das Innen nach Außen.
Von Draußen dringt klare Herbsteskühle
durch die weit geöffneten Fenster ein,
bringt die Kerzen deren Schein
zum Flackern,
wie sie schwingen,
wie sie singen.
Bevor sie ausgehen,
eine nach der anderen,
auswehen.
Der Wind
ein kreisender Reisender,
dessen Spuren
sich spiegeln
in dem Raum um dem Baum,
dem biegenden Ast,
dem wiegenden Blatt,
dem beginnenden Traum.
Der Wind
nimmt er Rast,
ragt der Ast,
hängt das Blatt,
steht der Baum
ruht der Traum.
Schwankender Regen stammend
aus einem Spiel
unmittelbar
der stürmenden
Luft mit dem fallenden Wasser
und mittelbar
dem spuckenden Feuer und der
blauen Erde
sitzt
zunächst als einzelner Tropfen
auf meinem Brillenglas,
durchsichtig, einsam und
allein
bis er fließt
sich mal verirrt und mal vereint,
glücklich zusammen
oft mit einem oder zweien,
selten gar mit dreien,
sodann sich trennt,
schließlich entzweit,
sodann
mit aller Ehrlichkeit
am Ende hängt am Rande
und schließlich fällt
wieder als einzelner Tropfen
alleine und durchsichtig
gen Erde.
Dem Regen
Raum und Zeit
geben,
so weckt er
diese unfassbare
Sehnsucht
nach Leben.
Dieser klare, frische Morgen
im späten Sommer
nimmt den Herbst
Huckepack
und trägt ihn
über die Schwelle.
Der Regen peitschte.
Laut.
An die Fensterscheibe.
Sehr vertraut.
Öffnete sein Herz.
Wie es pochte, lechzte, hoffte.
Der Regen verschwand.
Aus dem Nirgendwo.
Ins Irgendwo.
Das offene Herz.
Blieb zurück.
Beglückt.
Und er tat nichts mehr.
Und er sah, wie es wirklich war.
Und er verstand, wie wahr es war.
Bis er wieder etwas tat.
Bis er wieder vergaß.
Bis er wieder nichts mehr tat.
Aufgegangen.
Aufgestanden.
Gegangen.
Vergangen.
Verlaufen.
Gelaufen.
Angekommen.
Abgesagt.
Angefragt.
Zugesagt.
Hingegangen.
Angefangen.
Beendet.
Gesendet.
Zurückgegangen.
Untergegangen.
Hingelegt.
Aufgegangen.
Aufgestanden.
Eine Amsel singt auf dem Dach,
ein Spatz hüpft hierzu im Takt
von Ast zu Ast der
gegenüberliegenden Lärche,
seine leichte Last biegt deren
Äste seicht gen Erde,
wie stark diese dennoch
zurück gen Himmel federn
überrascht
ebenso, dass fast synchron
Amsel und Spatz
kurze Zeit später
ihren jeweiligen Platz aufgeben
und fort fliegen, gemeinsam
nur ich bleibe
allein, nicht einsam,
zwischen Dach und Lärche
an meinem Ort,
jenem vertrauten Balkon,
der einem Aste gleich
vom Stamm entzweiend
in die Lüfte reicht
im Frühling langsam erwacht,
im Herbst allmählich ausruht,
im Sommer gesellig lebt,
im Winter einsam steht.
Könnte ich fliegen, würde ich folgen,
nur wem, Amsel oder Spatz,
könnte ich womöglich
nicht entscheiden,
würde ich also doch bleiben?
Nein, meine Neugier würde mich treiben,
im Wechsel aufschlagend,
abschlagend und gleitend
würde ich nachreisen
so weit, so lang Amsel und Spatz
noch eng zusammen flögen,
bis sie sich trennten,
dort würde ich halten,
dort würde ich die bestehenden Strömungen
mit leichten Bewegungen ausgleichen,
dort würde ich liegend stehen, schwebend wehen,
bis ich Amsel und Spatz irgendwann
nicht mehr sehen könnte,
sie würden endgültig entschwunden sein.
Der Regen kam überraschend
und so warten die Ruderer
unter der Brücke in Reih und Glied,
bis das Unwetter vorüber zieht.
Vor ihnen der prasselnde Regen, hinter ihnen auch,
über ihnen die schützende Brücke, auf der
ein Passant genüsslich seine Zigarette raucht
und gemütlich aufs Wasser schaut.
Es scheint, der Regen komme ihm
nicht ungelegen, so gelassen er dort steht,
als sei nichts, wäre nichts gewesen,
während es auf ihn niederschlägt.
Sein Blick, der nicht sucht, findet,
wie friedvoll das Wasser sich verbindet,
das fallende mit dem fließenden,
ein Kreis läuft in den nächsten.
Wer wo anfängt, wer wo aufhört,
ist nicht mehr zu entdecken,
während die Ruderer sich
nach wie vor verstecken.
Ich sitze am Ufer eines Sees
verfolge eine Seifenblase, die
über dem Gewässer schwebt,
ehe sie an Höhe verliert,
mit dem Wasser kollidiert,
leicht emporsteigt,
niedersinkt,
dieses Mal keine Kollision,
ein Tanz, ein Kuss, eine Verbindung,
gleich gleitet sie auf dem Wasser,
gleich verschwindet sie zur Hälfte,
nur ein Halbkreis noch zu sehen,
der mit der Strömung fließt,
wie eine Glocke aus Glas,
jetzt nicht mehr zu sehen.
Er läuft in Richtung Klippe,
das Seil, geknotet um einen Baum,
fest in seinen Händen,
er wird doch nicht springen?
Er springt, weit raus,
er schwingt hinaus,
unter ihm nur Luft,
dann nichts, dann Wasser.
Nur eines ist gewiss,
reißt das Seil oder lässt er es los,
es wär sein Tod, das Wasser gleicht
aus dieser Höhe Stein.
Ich frage mich: „Muss das sein?“.
So ohne Not. Das Spiel mit dem Tod.
Ob er nicht anders will?
Ob er nicht anders kann?
Welch ein Glück das Seil hält,
er lässt nicht los
und schwingt elegant
zurück an Land.
Unter mir die Lichter der Stadt.
Der geschlossenen Geschäfte, die heute
kein Ziel mehr sein werden,
vielleicht morgen, die werben
mit großen weißen leuchtenden Lettern.
Der fahrenden Autos, die ein Stück
der Straße erleuchten, immer ein anderes,
eine helle Leuchtspur erschaffend, die sie
auf der dunklen Fahrbahn zum Ziel geleitet.
Der stehenden Straßenlaternen, die ein Stück
des Weges erhellen, immer dasselbe,
wartend auf einen Passanten, der die hellen Stücke
zu einem Weg zusammenfügt bis zu seinem Ziel.
Der wechselnden Wohnungen, die als Ziel
scheinen, es vorübergehend auch sind,
zumindest für die heutige Nacht,
den morgigen Tag, das kommende Jahr.
Über mir die Lichter nach der Sonne.
Der zarte Himmel
leuchtet hell in blau,
am Horizont in grau,
in lila und in gelb.
Es ist das gestreute Restlicht der
untergegangenen Sonne, das sein Ziel
noch findet, ehe es in ein paar Minuten
restlos verschwindet.
Gleich ist Dunkelheit,
die Sonnenstrahlen wandern vorbei
an diesem Teil der Erde
bis ans Ende aller Zeit.
In mir das Licht.
Das leuchtet.
Nach unten
wie nach oben.
Ohne Ziel.
Das leuchtet.
Nach innen.
Unsichtbar.
So hell.
Den Wind schmecken.
Wie er streichelt.
Den Wind tasten.
Wie er tönt.
Dem Wind zuhören.
Wie er zaudert.
Den Wind fühlen.
Wie er federt.
Den Wind sehen.
Wie er weht.
Er verlagert sein Gewicht
von dem einen aufs
andere Bein, springt leicht vor
und wieder zurück.
Es wirkt entrückt.
Er tanzt ohne Partner,
er tanzt allein,
keine Musik inspiriert.
Er improvisiert.
Ich schaue genau.
Jetzt verstehe ich seine
besondere Lage, er hat
ein Baby in der Trage.
Regen am Morgen.
Möwen krächzen.
Weite des Blicks.
Farbe des Landes.
Grün, dunkel bis hell.
Beige-Gelb.
Ein blauer Riss
zwischen den
grauen Wolken.
Es war einmal ein Mensch,
der hatte keine Sorgen.
Er war ein neugieriger Mann,
drum nahm er dankend
die Sorgen seiner Freunde an.
Es dauerte nicht lang,
bis er verstand,
warum man auf Sorgen
getrost verzichten kann.
Drum bat er seine Freunde
an einem frühen Morgen
um die Rücknahme der Sorgen.
Die Bekannten lehnten dankend ab,
für die alten Sorgen hätten sie kein Platz,
sie hätten sehr zu leiden unter der Last
neuer Sorgen, die alten solle der neugierige Mann
daher tunlichst selbst entsorgen.
Das Problem war,
er wusste nicht, wie,
da half ihm nur noch eine Therapie.
Wie sehr es anstrengt,
darüber angestrengt nachzudenken,
ob es anstrengt,
angestrengt nachzudenken.
Sehr!
Wie sehr es erfreut,
darüber angestrengt nachzudenken,
ob es erfreut,
angestrengt nachzudenken?
Sehr!
Manchmal denke ich,
ich kann mein Denken lenken.
Bis ich denke, nicht ich
lenke mein Denken,
mein Denken lenkt mich.
Manchmal würd ich gerne springen
mit vollem Anlauf in den Tag,
Manchmal würd ich gerne ringen,
mit dem Schicksal und dem Tag.
Manchmal würd ich gern vergessen
alles Wissen, das ich hab.
Manchmal würd ich gerne wissen,
was ich alles schon vergaß.
Manchmal würd ich gerne liegen,
den ganzen Tag im hohen Gras.
Manchmal würd ich gerne fliegen,
von der Erde bis zum Mars.
Das Fangen fing an zu fangen,
es fing das G, es fing das E,
„Oh weh“, es war gefangen.
Graugänse landen quakend
Flügel schlagend
im pastellfarbenen Wasser
der Abenddämmerung,
schwimmen an gegen den Strom,
ruhen aus,
treiben dann mit dem Strom.
Graugänsen steigen quakend
Flügel schlagend auf
aus dem pastellfarbenen Wasser
der Abenddämmerung,
schweben dem Tagesende entgegen,
die Sonne ist gegangen,
der Mond noch nicht gekommen.
Sie dreht sich um sich selbst,
er dreht sich um sie,
wie ein altes Ehepaar,
die Erde und der Mond.
Also sagte er sich:
„Dann schweige ich.“
Bald redete sie nicht mehr.
Bis sie ihn bat,
etwas dazu zu sagen.
Er schwieg.
Sie auch.
Bis sie sagte, er möge
etwas dazu sagen.
Er schwieg.
Sie auch.
Bis sie schrie, er solle
endlich etwas dazu sagen.
Er sagte:
„Du schreist.“
Sie war den ganzen
Weg gerannt
bis zu ihm.
Er war den ganzen
Weg gerannt
bis zu ihr.
Daher war er nun bei ihr,
sie nun bei ihm und
keiner
bei sich.
Birken fielen,
ruhen entwurzelt,
liegen quer
am Boden.
Daneben Blätter
von Eichen,
von Buchen.
Dürre des
Hochsommers,
Ankündigung
des Herbsts.
Ich bleibe gerne stumm,
ich sitze dann nur rum,
ich denke dann: „Wie dumm,
ich sitze ja nur rum.“
Eine rote und eine blaue Fahne
wehen im weichen Wind.
Schwimmer drehen Bahnen,
neben mir schläft ein Kind.
Ich lieg im Schatten auf einer blauen Liege,
die rote Fahne hängt nun schlaff,
neben mir schwirrt eine Fliege,
ich ruhe aus, ganz ohne Hast.
Die blaue Fahne dreht sich um den Mast,
Das Kind erwacht mit einem Lachen,
die rote Fahne weiter schlaff
die Fliege kitzelt meinen Nacken.
Ich liege in der Sonne auf einer roten Liege,
die blaue Fahne hängt nun schlaff,
neben mir schwirrt eine Fliege,
ich ruhe aus, ganz ohne Hast.
Die rote Fahne dreht sich um den Mast,
Das wache Kind sorgt für Verzücken,
die blaue Fahne weiter schlaff,
die Fliege kitzelt meinen Rücken.
Die rote Fahne und die blaue
wehen im weichen Wind,
Schwimmer drehen Bahnen,
neben mir schläft ein Kind.
Ach, wäre mein Haut aus Gummi
könnt ich springen wie ein Flummi,
meine Gedanken flögen kreuz und quer
immer hin, immer her,
in meinem Kopf bald nur noch Matsch,
in meinem Kopf bald nur noch Quatsch,
ich wär ein riesengroßer Tor
und nähme alles mit Humor.
Auf einem kleinen Hügel
steht
eine rote Gondel,
allein, nicht einsam.
Weite Sicht, der Blick
dreht,
in absoluter Stille,
kein Wind weht.
Vor dem Hügel und daneben
liegt
in idyllischem Gewand das Land;
flach, grün, menschenleer.
Hinter dem Hügel, fast verblaut,
liegt
eine Siedlung,
verlassen und grau.
Mit verbauten
Plattenbauten, davor
steht
erhaben ein altes Riesenrad.
Das sich seit Jahren
nicht mehr
dreht.
Selbst wenn der Wind
noch so stark weht,
bewegt
es sich nicht. Anders die roten Gondeln.
Sie quietschen dann im Wind.
Bis auf eine.
Zu viel ich und
zu wenig du
folgt
zu wenig ich
und zu viel du
folgt
ich und du
folgt
wir.
An einem helllichten Tag
lieg’ ich im hohen Gras,
ich schließe meine Augen.
Ein Gedanke fließt vorbei
an diesem heißen Tag
ich würd‘ ihm so gern glauben.
Ich liege nicht allein,
ich liege hier zu zweit,
schweigend der
Unendlichkeit entgegen.
Reden hieße Worte
Schweigen versetzt Orte,
vom hohen Gras Hand in
Hand in die Nacht zum Elbstrand.
Nackte Füße im Sand,
in den Ohren polternde Container,
in den Händen die wärmende Welt,
in den Augen leuchtende Lichter,
Trost und Sehnsucht spendend.
Schiffe senden ein letzten Gruß,
verabschieden sich dann schweigend,
schwimmen der Unendlichkeit entgegen,
sehnend nach Meerleben.
Ich liege dort allein,
ich liege nicht zu zweit,
schweigend der
Unendlichkeit entgegen.
An einem dunklen Tag
lieg’ ich im tiefen Sand,
ich schließe meine Augen.
Ein Gedanke fließt vorbei
an diesem kalten Tag
ich würd‘ ihm so gern glauben.
Der Wecker weckt sanft und leise,
Duft von frischem Kaffee in der Luft,
ich stehe auf und preise
den wunderbaren Tag,
der kommen mag.
Von wegen.
Der Wecker weckt auf nervtötende Weise
reißt mich aus einem Traum,
beendet die verrückte Reise
in die Tiefen des Weltraums
und nicht einmal Duft
von frischem Kaffee in der Luft.
Welch wunderbarer Tag,
der kommen mag.
Ein Tag fließt dahin,
läuft wie die Welle
eines stillen Sees
geräuschlos aus,
kein Brausen, kein Tösen.
Kein Fazit.
Obwohl ich nur
Andeutungen, keine
Umsetzungen fand,
als ich sehnend suchte
in den Höhen
in den Tiefen
meines Innern,
nach den Räumen,
die dort flimmern,
ob sie vermögen
ein lichterlohes Feuer
zu entfachen,
nach den Begrenzungen,
die dort wachen,
nach den un- und ausgeschöpften
Möglichkeiten.
Kein Fazit.
Ich werde weiter suchen
und weiter.
Kein Fazit.
Obwohl ich ahne,
die Suche wird nicht enden.
Niemals dürfte am Ende eines
Tages ein Fazit stehen,
wahrscheinlich nicht
einmal am Ende
eines Lebens.
Schließlich bleibt
der Startpunkt, die Weite
eines jeden Weges unbekannt,
Eltern und Ahnen
übergaben unerkannt
im endlosen Staffellauf
der Zeit.
Kein Fazit.
Meine Suche dennoch
nicht vergebens.
Sie deckt auf und wieder zu,
ruht aus, braust auf,
bis ans Ende meines Lebens,
das nie zu Ende ist,
bis ans Ende meines Lebens
das kein Ende ist,
Kinder
jauchzen, lachen,
klatschen.
Sie jagen
Seifenblasen.
Wie diese fliegen,
wirbeln im Wind
geschwind
die Flugrichtung
ändern,
durchsichtig
im Licht
Farben
wechseln,
bis sie platzen,
zuerst die großen,
dann die kleinen,
unvermittelt fallen
zu Boden
als Tropfen.
Dort liegen,
vergangen
ihr Moment,
ungesehen
vergehen.
Schon fliegen
neue
Seifenblasen,
Kinder jauchzen,
lachen,
klatschen.
Ich lehn an einem Baum,
es ist schon spät
an einer jungen Eiche.
Ich schweife ab in einen Traum,
es ist schon spät
an dieser alten Eiche.
Wie ich wandere, tief in einen Wald,
eine stumme Stille weist den Weg,
gönnt mir keinen Halt.
Eine schwache Stimme spricht:
„Bis zum Schlaf ist es noch weit.
Voran, voran, gönn dir keine Ruh!
Sieh zu! Verliere keine Zeit!“
Es ist einsam, dunkel, kalt.
Und ich gehe, tiefer und
tiefer, in diesen Wald,
die stumme Stille weist den Weg,
gönnt mir keinen Halt.
Es ist einsam, dunkel, kalt.
Die schwache Stimme spricht:
„Fast bist du da. Du bist ganz nah!
Der Schlaf ist nicht mehr weit!
Gleich leg dich hin, gleich ruh dich aus
und nimm dir deine Zeit!“
Ich lehn an einem Baum,
es ist schon spät
an einer jungen Eiche.
Ich schweife ab in einen Traum,
es ist schon spät
an dieser alten Eiche.
Zwei Fliegen haben sich
in meine Küche verirrt,
sie stören mich,
sie stören nicht.
Das Küchenfenster
öffnete ich bereits
vor Tagen weit
sie flogen nicht hinaus.
Mal liebe ich diese Fliegen,
wie sie sich kaum merklich
auf meiner Haut niederlassen,
kitzelnd herumwandern, sie dann
wieder verlassen.
Mal hasse ich diese Fliegen,
wie sie schwirren,
ständig stören,
meine Gewohnheiten
durchqueren.
Immer respektiere ich
sie.
Heute bereut er,
was misslang,
obwohl ihm fast
alles gelang.
Morgen freut ihn,
was gelang,
obwohl ihm fast
alles misslang.
Immer fragt er sich,
warum freue ich mich,
warum bereue ich,
warum nicht?
Er erzählt heiter, sie hört zu.
Sie fragt nach, er erzählt weiter.
Sie weiß, er redet gerne.
Er weiß, sie redet nicht gerne.
Dabei reden beide gerne.
Er fragt sie nicht.
Sie schweigt, bis sie ihn kennenlernt.
Sie erzählt, er hört zu.
Er erzählt, sie hört zu.
Sie fragen einander.
Mal geht er voran, häufig sie.
Sie weiß, er geht gerne hinterher.
Er weiß, sie geht gerne voran.
Dabei gehen beide gerne hinterher.
Er fragt sie nicht.
Sie schweigt, bis sie ihn kennenlernt.
Er erzählt heiter, sie hört zu.
Sie fragt nach, er erzählt weiter.
Ich steh an einer Kreuzung,
das Wasser ist knapp,
ich weiß den Weg nicht,
biege ich ab, nach links
oder rechts, oder gehe
ich schlicht geradeaus?
Ich sehe, wohin ich auch
schaue, nur unbekannte Dünen
aus Sand, keine Spuren
der Zivilisation.
Ich weiß den Weg nicht,
wohin ich auch schaue,
nur unbekannte Dünen aus Sand,
keine Spuren der Zivilisation,
sagte ich das schon?
Erste Spuren der Dehydration.
Ich gehe endlich nach links
wie immer im Zweifel,
die Entscheidung war richtig
hinter der Düne sind
Häuser in der Ferne
zu sehen.
Jahre später, die Frage
ließ mir keine Ruh,
kehre ich an die
Kreuzung zurück
mit ausreichend
Wasser bestückt.
Ich gehe
sowohl geradeaus
als auch rechts
und stelle fest,
beide Wege enden über
schaubare Umwege
auf dem linken,
der der rechte ist,
der der gerade ist.
Die Augen geschlossen
den Mund auch
der Atem dringt durch
die Nase tief in seinen Bauch.
Er liegt im hohen Gras
auf dem Rücken
unter einem Baum
und spürt die Hitze kaum.
Denn er träumt von
einem lila Mond,
der weit entfernt
am Himmel thront.
Ein Vogel auf der Suche
nach einem geeigneten Nest
in einem außergewöhnlichen Baum
uneinnehmbar soll es sein,
einer Festung ähneln,
gemütlich und geräumig auch,
überdies vertraut
nur das Beste
für seinen baldigen
Nachwuchs.
Bei jedem Flug
hält er Ausschau
sieht von oben
viele Nester
seiner Artgenossen,
was er sieht,
genügt ihm nicht,
zu schlicht und
zu gewöhnlich.
Drum zieht er weiter
seine Kreise,
größer und größer
werden sie,
bis er eines Tages
die Orientierung verliert,
nicht mehr weiß, wie er
zurückkehrt.
Aus der Not wird
eine Tugend und
ein ganz gewöhnlicher
Baum in der neuen
zur Heimat.
Als uneinnehmbar,
einer Festung gleich,
gemütlich und geräumig auch,
überdies vertraut,
ist das Nest nun schon lang
über alle Grenzen
weit bekannt.
Staubsauger saugt Staub
Saubstauger staugt Saub
Saubsauger saugt Staubt
Staub saugt Staubsauger.
Ein Kind rollt einen Ball
den Hügel hoch,
er rollt auf
der anderen Seite hinunter.
Von der anderen Seite rollt
ein Vater den Ball
den Hügel hoch,
er rollt zum Kind hinunter.
Die Tochter wirft den Ball
nun über den Hügel
zu Ihrem Vater hinüber,
der Vater wirft ihr den Ball zurück.
Die Mutter kommt hinzu
nun wirft die Tochter ihr
den Ball zu.
Die Mutter rollt den Ball
den Hügel hoch,
der Ball bleibt
auf dem Hügel liegen.
Bis der Wind den Ball
abermals zur Tochter trägt.
Er reißt eine
alte Heimat ein,
es musste sein,
sonst wäre das Haus
nach all den Jahren bald
zusammengefallen.
Viel Staub, darunter
kein Vergessen.
All die alten Erinnerungen,
die wahren und
echten,
traurigen und
fröhlichen,
außer- und
gewöhnlichen.
All die neuen Erinnerungen,
die warten,
erlebt zu werden,
nach den Scherben,
um nicht unerlebt
zu sterben.
Der Baggerfahrer bietet
ihr eine Zigarette an,
Sie nimmt dankend an.
Ein erster tiefer
genüsslicher Zug.
Voll vor Freude,
voll Wehmut.
Währenddessen spielt
ein Mann mit seiner
Tochter auf der
Baustelle Fußball.
So langsam kann
sie sich das vorstellen.
Ich sitze am offenen Fenster
kurz vor Ende dieser heißen Sommernacht,
ich erwachte, weil der graublaue Himmel
sich öffnete weit und starken Regen herabschickte
aufs gelbe Gras vor mir, das lechzte
wie auch ich, so auch ich,
der nun statt im Bett zu liegen
mit freiem Oberkörper
und angewinkelten Beinen
an der Fensteröffnung sitzt.
Still stürzende Regentropfen
klopfen sogleich an mein pochendes Herz
wecken Sehnsüchte nach Zärtlichkeit
wie sie kussgleich meinen Körper bedecken
ob seicht spritzend von unten
zurückprallend von der Fensterbank,
ob weich prasselnd von oben
fallend wie von Himmelshand
Schon lässt der Regen nach.
Auf meine hinausgestreckten Arme
fallen nur noch vereinzelt Tropfen hernieder
nun wie Stiche einer unerfüllten Liebe.
Zuweilen weile,
zuweilen verweile,
niemals eile.
Wenn am Morgen der
ganze Tag vor dir liegt,
der halbe Tag dir
aber reichen würde.
Wenn am Mittag der
halbe Tag vor dir liegt,
gefühlt aber bereits
ein ganzer Tag hinter dir.
Wenn am Abend der
ganze Tag hinter dir liegt,
der nächste Tag aber vor dir.
Ich schaue vom Deich
hinauf aufs Meer,
dort schiebt eine Fähre
sich langsam Richtung Föhr
gleich ist sie verschwunden.
Ich schaue hinunter
eine weiße Feder liegt
zwischen meinen nackten Füßen
auf dem grünen Gras
Ob sie dort eben auch schon lag?
Ich bücke mich,
hebe sie auf und
stelle fest, die Feder ist
nur vorne weiß,
hinten ist sie schwarz.
Ich lasse sie fallen mit
der schwarzen Seite oben
gleitet sie gen Boden,
und landet direkt zwischen
meinen nackten Füßen
auf dem grünen Gras
die weiße Seite oben.
Ich schaue vom Deich
hinauf aufs Meer,
dort schiebt eine Fähre
sich langsam Richtung Föhr
gleich ist sie
Alle Fenster offen,
keins geschlossen,
die Nacht der
offenen Fenster
lädt ein
zu hören,
zu horchen,
zu lauschen,
den Lauten
der Menschen
den Geräuschen
der Dinge
allen Fetzen, die
von drinnen
nach draußen
dringen,
ungedämpft
und ungeschminkt
bis nur noch
der Schlaf
nachklingt.
Also ging er und
schaute nicht zurück.
Also blieb sie und
schaute nur nach vorn.
Aug in Aug bis er
am Horizont
verschwand,
er ging rückwärts
den ganzen Weg
entlang.
Der Montag hat
ein Problem,
dass er am Anfang
der Woche steht.
Ob das Problem entfiele,
wenn er anders hieße
Freitag zum Beispiel?
Eindeutig „Nein!“
ein anderer Name kann kaum
Problemlöser sein.
Ob das Problem entfiele
bei einer anderen
Perspektive?
Ohne Wochenanfang
Kein Wochenende
Wo Ziele sind,
müssen Wege sein.
Ähm, nein,
es bleibt das Problem,
dass der Montag am
Wochenanfang steht.
Was dann?
Eine Lösung gibt es nicht
Wochenanfänge
sind halt Mist.
Obwohl vor Montag
gequetscht ist am Sonntag
kein Platz für Tristesse,
denn der Blues hat morgen
bereits genug zu tun,
heute darf er gemütlich ruhen,
morgen übrigens auch,
wie gnädig.
Ein Dreizeiler
Eins.
Zwei.
Drei.
Noch ein Dreizeiler
Ein Frühstückstisch.
Zwei Kaffee.
Drei Frühstückseier.
Kein Dreizeiler
Eins.
Zwei.
Drei.
Vier.
Rekapitulieren
was gewesen
ausbalancieren
das Gewissen
austarieren
die Art der Weise
still ruhig leise
vor der letzten Reise
dieses jeden Tages
ins Land der Träume
wartet.
Alltag weg,
Chaos da,
Euphorie nah.
Farbspritzendes Gewitter
Kreuz wechselnd quer
Ballons voll greller Farbe
platzen lassen
rot, gelb, pink
und blau
bedecken weiße Flächen
kleine bunte Flecken
selbst an den Decken
dabei tanzend einen
Ventilator zu
Ja, Paniks
zwischen 2 und 4
kreisen lassen und
mit zum Himmel
gestreckter Hand
in Hand mit hellen
Leuchtmalstiften
ein lila Pyrofeuerwerk
zünden als gebe es
kein Morgen.
Auf die kleinen Dinge achten,
im Zweifel vielleicht nicht gehen,
sondern stehen, einfach stehen,
umher schauen, umher sehen,
die Zeit in ihrem Lauf betrachten.
Mein Hinweg durch die Stadt
auf dem Bürgersteig,
entlang an der stark befahrenen
vierspurigen Straße,
zwei für jede Richtung.
Während der Mond sich aus dem Halb-
in den Kernschatten bewegt, sich verfinstert,
und nun rot am Himmel steht und plötzlich
neben mir statt Asphalt Wasser,
statt Teer ein Meer als Schlucht wie ein Fluss
inzwischen den hohen Mehrfamilienhäusern
wie eine Flucht, die Geräusche der Straße
verschwimmen zu auslaufenden Wellen,
die Autos als Schiffe, bis der Mond
sich aus dem Kernschatten bewegt, erhellt
und wieder unverdeckt am Himmel steht.
Mein Rückweg durch die Stadt
auf dem Bürgersteig
entlang an der stark befahrenen
vierspurigen Straße,
zwei für jede Richtung.
Sie steht wartend an der Kasse zwei
er steht wartend an der Kasse drei
sie schaut lächelnd hinüber ihn an
er schaut lächelnd hinunter hin auf
sein Handy,
bis er zahlt, nun endlich schaut er auf
in seinem Augenwinkel
nein,
sie ist längst gegangen.
Ein Fuß setze ich schräg vor den anderen
dann den anderen schräg vor den einen
so schreite ich Schritt für Schritt
dem Sonnenuntergang entgegen.
Es begleiten stets die gleichen Geräusche
Fetzen von Gesprächen, lauter Lärm der Straße
und ganz leise das Klacken meiner auftretenden Schuhe
aus der Nähe und dann aus der Ferne Musik.
Auch begleitet der Geruch des Asphalts und
der Schweiß der Hitze von der Hetze
des alltäglichen Abseits
des wöchentlichen Allzeitbereits.
Es ist ein warmer Sommertag, vielleicht
der bisher wärmste dieses Jahr, ich gehe nicht
allein, mein Baby, gut zwei Monate alt,
schläft auf meiner Brust in der Trage.
Jetzt bin ich fast am Fluss, am lautesten nun
das Geräusch meiner auftretenden Schuhe,
die Straße ist kaum noch zu hören
dafür die seichten Wellen der Alster.
Ich fotografiere, wie die Sonne untergeht,
genieße das Abendlicht, das sich spiegelt,
in dem Wasser, das ob der Windstille
fast steht, nicht steht, doch fließt, nur langsam.
Wie jeden Abend ist das Ziel der Weg das Bett,
der Schlaf naht, der kleine Freund des Todes,
Das primäre Geräusch nun: der knirschende Sandboden,
dann der holzige Brücken- und wieder der Sandboden.
Fast bin ich nun am Ende des Hinwegs meiner Runde
eine Brücke noch mit Steinboden und dann noch ein paar
Schritte, schon habe ich die Mitte meines heutigen Weges
zurückgelegt, befinde mich somit sogleich auf dem Rückweg.
Und dann: Bellt ein Hund mich an,
weil er mit meinem durch
die Babytrage
geformten Bauch nichts
anfangen kann.
Ich ignoriere ihn, fixiere
ängstlich, aber gekonnt
einen Punkt am Horizont,
er belässt es beim bellen,
ich passiere ihn
halb benommen.
Jetzt aber wirklich
auf dem Rückweg,
der wie der Hinweg geht,
nur andersrum.
Den anderen Fuß setze ich schräg vor den einen
dann den einen schräg vor den anderen
so schreite ich Schritt für Schritt
zurück dem Schlaf entgegen.
Die Brücken, der Fluss,
das Abendlicht, die Gerüche
und Geräusche, vor und zurück,
mein Kind und ich wir wünschen allen,
die wir euch auf dem Rückweg sehen,
die diese Zeilen lesen,
eine gute Nacht und viel Glück
für den neuen Tag, der
kommen mag.
Heute ist ein ungewöhnlicher,
denn sehr, sehr heißer
Sommertag.
Die Sonnenstrahlen
strahlen ohne Erbarmen,
auf die Erde, kein Hindernis
hängt, kein Hindernis steht
im Weg, schier unglaublich
ob des weiten Weges
von der Sonne zur Welt
und trotzdem wahr.
Es ist heiß, sehr heiß,
an diesem Mittsommertag,
fast jeder meckert,
Eis kleckert,
Schweiß fließt,
Eis wärmt,
Hitze kühlt,
Verfühlt?
Wasser marsch!
Schatten rettet,
Ruhe bewahrt.
Ein ungewöhnlicher,
denn sehr, sehr heißer
Sommertag?
Nein, es ist wie immer
fast jeder meckert,
Eis kleckert,
Schweiß fließt,
Eis kühlt,
Hitze wärmt,
Verfühlt?
Wasser marsch!
Schatten rettet,
Ruhe bewahrt.
Also, nein, nicht
ungewöhnlich:
Es ist ein ganz normaler,
wenn auch
sehr, sehr heißer
Sommertag!
Während das Wasser
rauscht, laut
vereint in einem seichten Strahl,
regelmäßig und edel,
verschwimmen
meine Gedanken
verschmelzen
meine Zellen
verlieren sich
meine Ideen.
Die Kreise werden
kleiner, endlich
zu Punkten
sanft und deutlich
rund und hell,
klar wie der tiefe See
nach einem geworfenen Stein.
Am Ende schließt
jeder Kreis,
so weit er ursprünglich
auch reichte
immer im Hier
als funkelnder Punkt
mit glitzernden Ausrufezeichen!
