Der Blick in den schwarzen
Himmel der
Nacht,
eine weiße Wand
aus Wolken
bewacht
sacht
die fernen Sterne,
hindurch schimmert
schwach
so hell
der halbe Mond.
Schlagwort: Prosa
Die untergehende Sonne über dem Pazifik
Tief steht einem
aufgehenden Monde ähnlich,
tief senkt sich allmählich
über dem Wasser des Pazifiks
umgeben von dichten Nebel
ohne zu blenden,
ohne den Himmel zu färben,
die untergehende Sonne,
hell leuchtend in warmen Orange.
Wirkt so nah,
unfassbar nah,
fast greifbar
und bleibt doch
unerreichbar.
Von einem Traum
In einer Höhle,
es ist finster,
stockfinster.
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Verzerrte Gestalten tanzen,
purzeln, walten sinnlos,
es hallt, hallt, hallt.
Ich habe Angst.
so viel Angst.
Ich renne schnell und schneller,
sie kommen nah und näher,
sie lächeln, breit und breiter.
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Sie kreisen mich ein.
Immer enger.
Ich möchte schreien,
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Sie umarmen mich.
So liebevoll, fast zärtlich.
Ich wache auf.
Ich habe Angst,
so viel Angst.
Das Meer mitten in der Stadt
Wenn ich mit höchster
Freundlichkeit lausche,
verliert selbst der Lärm
seine Unfreundlichkeit
und der stete Ton der Straße
gleicht dem Brausen
der rauschenden Wellen
am Strand. Das Meer
mitten in der Stadt.
Hörst du es auch?
Die welken Blätter
Blätter, welk, liegen auf dem Boden,
sie fielen vor langer Zeit,
sie fielen eben von droben,
die welken Blätter auf dem Boden.
Sie lebten bis eben,
sie starben vor langer Zeit,
die welken Blätter auf dem Boden,
die fielen, wann, von droben.
Einst aus einer Knospe erwachsen
grün, satt und hell, schwangen
sie lebendig schaukelnd,
schwangen sie schnell im Wind.
Ehe sie schwebten,
wann,
von droben
ehe sie lagen,
dann,
auf dem Boden
die welken Blätter.
Die sieben Wege
Ich sitze auf einer Bank
an einer Kreuzung im Wald
sechs Wege,
sie führen hinein,
sie führen hinaus.
Die Bäume schützen
vor dem prasselnden Regen,
vereinzelt finden Tropfen
ihren Weg durch dieses
nicht ganz dichte Dach,
wandern auf den Blättern,
fallen von den Blättern.
Auf mich herab.
Immer wieder.
Und doch harre ich aus.
Bis der Regen geht.
Bis die Sonne heraus
kommt.
Ich sitze auf dieser Bank
an dieser Kreuzung im Wald
sechs Wege,
sie führen hinaus,
sie führen hinein.
Gegen die Täuschung
Sie dachte sich,
so geht es nicht.
Drum schrieb sie
ein Gedicht.
Sie schrieb:
Ich dachte mir,
es gehe mit dir.
Ich täuschte mich.
Es geht nicht.
Drum schreib‘ ich
dies Gedicht.
